Un soir sur Terre

Mardi. Quelque part entre le soir et le matin. Qu’importe le temps dans un pareil moment ?

Malgré l’obscurité certaine du lieu, je crois deviner ses douces et fines bouclettes dorées, me donnant une illusion de clarté. Elle se tient là, nue, au milieu de la scène, assise sur ses mollets. Ses petits seins en forme de poire son magnifiques. Ma tête repose sur ses jambes. Dans une position quasi fœtale, je la serre. Fort parfois. Nous échangeons quelques caresses tendres, déplacées, dénuées de tous sens sentimental et sans but précis, comme si nous y étions obligés, pour et par le protocole… car après tout, une fellation, ça ne se commande pas comme au fastfood – et au drive s’il vous plaît, ce serait mal vu. Ce n’est pas bon pour l’éthique. C’est de ça qu’il doit s’agir. Je rêve d’un monde comme un drive géant. Facilité ou protection ?

Elle me caresse les cheveux. Doucement, habilement. Le tableau est Œdipien. Quant à moi je reste là, la tête toujours sur ses jambes. Je pourrais m’endormir ainsi, bercé par ses caresses. Il n’en sera rien. «Je dois m’en aller maintenant ». J’aime par-dessus tout son accent anglais si prononcé. Assez pour lui pardonner d’avoir ainsi rompu  le divin silence, d’un murmure à peine, qui s’abattait sur nos pauvres corps dénudés, pauvres de toute satisfaction sentimentale, pauvres d’identité l’un pour l’autre.

Elle s’extirpe  de le  tente, rompant par la même l’onirisme d’un lieu impersonnel. Je la regarde disparaitre derrière la toile qui se referme à la manière d’un rideau sur le comédien. Il n’y aura pas de rappel ce soir. Elle s’en va, quelque part entre le soir et le matin… Qu’importe le temps, dans un pareil moment ?

Je pense au paradoxe des interactions sociales. Le drive à sans doute de beaux jours devant lui.

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Fusain par IrOise

Vendredi. 01h08. Voilà maintenant longtemps que je songeais à revenir hanter cette page. Voilà maintenant longtemps que je ne trouve plus la motivation de le faire. Je ne sais pas vraiment pourquoi, à vrai dire. Ce n'est pas spécialement l'envie qui manque. C'est un peu comme si j'avais peur de prendre conscience que finalement ici, la seule chose que je hante, c'est mon esprit. Mais là n'est pas vraiment le sujet de cette note, et à l'heure ou j'écris ceci, je dois dire qu'il est assez jouissif de me prendre à recommencer.

Je me rends compte que finalement, ici, je n'écris pas aussi librement que je l'aurais pensé, ou voulu. L'anonymat recherché est en fait relativement abstrait. Un détail de trop, une précision qui fait la différence, et un lecteur, une lectrice, insoupçonné(e)... et tout par en fumée. J'aime le tournant que prend cet espace, son évolution, la manière dont je le perçois. Ce petit arrière goût de " risque " est  pourtant agréable, tout spécialement incarnée par quelques personnages ayant eu connaissance de ce lieu, quand je pensais ça raisonnable. Je pense notamment à F., j'aime beaucoup F., ce mec et moi partageons nos routes depuis des lustres. J’aime F., j’ai là un Ami, et je trouve même frustrant de n’être capable de le détailler plus à ce moment précis. Mais serait-ce bon de laisser en ces lieux vaquer mon esprit à quelques phrases élogieuses, neutres, ou assassines ? Je crois pouvoir encore utiliser par deux, ou trois fois, notre bel alphabet  pour dénommer de potentiel connaisseur de ce blog... mais c'est là beaucoup moins important... peut être même insignifiant, dans le fond. C'est grave docteur ?

Finalement, cette note n'a pas vraiment de sujet, elle n'est rien qu'un amas d'incertitudes. D'ailleurs, ce soir, le programme d'M6 est également relativement incertain: une horde de menthes religieuses décide d'envahir la Terre et d’exterminer l'humanité... je peux bien me permettre une note incertaine, à côté de ça, vous en conviendrez. Croyez le ou non, mais maintenant que je tends l'oreille pour vous compter la stupidité et la décadence de mes choix de programmes nocturnes - tout comme les programmes en eux-mêmes - un pauvre type, sans nuls doutes, au ton et au visage grave me confit que les mâles ne contrarient pas les femelles qui dirigent tout. Damned. Nous ferions de bonnes menthes religieuses, sans nuls doutes.

Ceci me fait penser à M. Je me laisserais volontiers diriger par M., pour peut qu'elle m'autorise à me perdre dans ses yeux, imaginant les pires pêchés, planifiant mes perditions suivantes. Je voudrais me perdre dans M. toute entière je crois. Mais ceci fera l'objet d’une note nouvelle. Oui.  Il est bon de recommencer.

  Une nuit. Encore trop tôt.

«  Merci Madame… » Elle répond Mademoiselle, avec malice, et fierté, bien entendu. Elle me fait marcher, une aussi jolie femme… « J’aimerais mieux ». Non, Elle me fait rêver. Peut-être pourrais-je l’inviter à boire un verre. Elle accepte, « volontiers ». Je lui demande, elle me répond. Elle s’appelle M… .

-  « Quel prénom charmant ! Ne craignez-vous pas, M…, que l’on vous appelle Madame, aux bras d’un   homme ?
-   Je n’y perdrais pas. »

Que de flatteries… Elle me ferait presque espérer, si ce n’est plus, mon rêve réalité. Ma sincérité l’incommode… Il faut que je sache, tout ceci pour elle n’est qu’un jeu.

-  « Ha ha ! Voila en fait longtemps, Madame, que je sais que le rêve, cette farce de l’esprit,  croise que trop rarement le chemin du Réel…
-   Mais vous espérez encore… »

Mais j’espère encore.
                 Bien sur ! De là né la mélancolie, mais aussi la romance. Elle sourit. « La nuit est si claire ! » ne l’obscurcissons pas de nos balivernes. Cette nuit est à nous, je l’invite à danser. La place est grande, magnifique, alors que nous tournons, tournons, tournons… le porche, fleuri, est éclairé par la lumière jaunie de mon esprit, fléchissant.

-  « M…, ça va se terminer. Douze coups de minuit vont sonner et je dois m’arrêter de rêver, sans quoi je laisse mon cœur prisonnier.
-   Nous reverrons-nous ?!
-   Bien sur… je l’espère… je le rêve. »

Le cortège qui me l’avait apportée me la reprenait, avec autant de classe. Je me réveillai. Je passerais le reste de ma nuit dans un état comateux, comme fuyant ce « rêve », le souvenir.

Dommage, la rétro-spective était plaisante.

                
            
            Mardi. 14h45, commence alors mon dernier cours de la journée, le plus dur, le plus ennuyeux, mais sans nul doute le plus existant : j'y vois toujours la fille de la fac. Cela fait maintenant quelques temps que je ne l'ai pas vue en compagnie de son amant... il ne m'en faut pas plus pour me prendre en flagrant délit d'espérance. 
                Elle est assise un peu plus en avant, sur ma gauche. Ma vue est pleinement dégagée. Comme a mon habitude, je la contemple, bercé par la voix - trop - posée de notre enseignante, que je n'échangerais pourtant pour rien au monde. En effet, ses interventions toujours faites " rapidement " , " juste pour revenir sur un point, très rapidement " sont une véritable bénédiction. Elle a beau le répéter à chaque phrase, il me semble que concrètement, la seule chose qu'elle fait " rapidement ", c'est justement de prononcer ce mot... comme si elle-même en était que très peu convaincue. Ayant en plus de cela la fâcheuse tendance à se perdre dans ses explications, nous connaissons mieux la vie de ses amis et ses anecdotes du café du coin que la théorie des Pulsions de notre tant aimé Freud.
                C'est donc lors d'une de ses histoires que je contemplais la belle, me demandant si les quelques regards que nous échangions n'étaient que fortuits, ou si quelque chose de plus profond se cachait derrière ceci. Question existentielle, vous en conviendrez. J'étais, alors en pleine réflexion, poussé au réveil, à quelques moments stratégiques, par le vent qui, j'en jurerais, prenait un malin plaisir à faire s'entrechoquer la fenêtre contre le dossier de ma chaise. Grande fut ma déception quand je constatais avec effroi que mon réveil improvisé ne pourrait être arrêté : la poignée de la fenêtre était cassée. A cet instant, je trouvais réponse a l'une de mes interrogations : non, les étudiants n'étaient pas pris d'un élan de sérieux, délaissant la place de planqué du fond... non, les étudiants avaient simplement repéré le piège ! J'étais certes fort de cet éclaircissement, mais, en revanche, je ne savais toujours pas si ces quelques regards étaient le fruit d'un hasard douloureux, ou non. Je terminais le cours jonglant entre subtil maintien de la fenêtre et regards passionnés vers la fille de la fac. D'ailleurs, si j'en juge à sa manie d'écrire, ou non, en accord parfaitement chaotique avec la logique étudiante ( celle du bon étudiant, cela va de sois ) je crois pouvoir dire qu'elle se passionne autant que moi pour les ragots de cafés de notre chère chargée de TD.

               Le cours est fini. Enfin je vais pouvoir profiter des joies du métro parisien ! Je ne croyais pas si bien dire. La fille de la fac est là, elle aussi. Nous ferons le voyage, malheureusement bien trop cours, à quelques centimètres l'un de l'autre. Et là, une question me brûle les lèvres : Pourquoi les filles, plus particulièrement celles qui vous font craquer, c'est évident, ne vous regardent jamais dans les yeux dans le métro ? Je vous rassure, je n'attends pas de vous toute une thèse socio-psychologique sur la question. 
              Si nos regards se croisent à la fac, là, dans ce wagon de métro, elle reste le regard figé, je croirais presque qu'elle voudrait à tout prix éviter de me regarder. Probablement de façon totalement subjective, je la sens gênée, me permettant alors ainsi d'accroître toujours plus mes espérances. Je tourne la tête. Son amie a le regard fixé sur moi... j'esquisse un sourire, comme pour me lavé de toute culpabilité : " quoi ?! J’étais hypnotisé par la fille de la fac, n'en décollant pas le regard, pensant être discret et ayant complètement occulté le fait qu'elle n'était pas montée seule ? Mais non, absolument pas, je ne suis pas pris au dépourvu. " Elle détourne le regard.
    Michel-Ange Molitor, je descends, laissant derrière moi la fille de la fac.

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             Mercredi. Metro Madeleine. Comme chaque mercredi, je dispose de ma journée, et là je reviens de Pigalle, avec ma guitare sur le dos. Je descends donc du métro et me dirige vers les escaliers surpeuplés menant à la ligne 14. J'entame la descente, remarquant une silhouette familière en face de moi, montant. C'était elle, la fille de la fac. Nous nous croisons, nous nous frôlons, nous nous effleurons même. Le temps de réaliser, il est trop tard. Déjà la foule à engloutie la Belle, me permettant tout juste de tourner la tête, ne me laissant qu'avec cette sensation du côté gauche, celle d'avoir effleuré quelque chose d'indélébile. Je revois son expression qui, au fur et à mesure que j'avance, elle aussi, finie derrière moi. Quel hasard ! La croiser ici, alors que rien ne le laissait présager.
           Alors que je termine ma folle descente, je constate à mesure que j'évolue dans le couloir qu'il y a anormalement foule, a tel point que l'accès à la ligne 14 en est bouché. En effet, un colis suspect à St Lazare perturbe le trafic. 
             Me voilà donc revenant sur mes pas, comme a la poursuite d'une expression, d'une sensation de marquage indélébile, de la fille de la fac. Oui, comme s'il s'agissait d'un signe, je devais y retourner. Seulement à présent l'expression était trop floue, trop subjective, le marquage indélébile ne l'était pas. Tout avait disparus, de ma tête comme du quai.
           Ainsi je remontai dans le métro, frustré à souhait, imaginant les divers itinéraires qu'elle aurait pu emprunter, tout en rejouant sans cesse cette scène ou, plutôt que de la laisser filer, je l'aurais arrêtée pour une raison sans cesse changeante, ajoutant toujours un nouvel élément, une nouvelle phrase, une raison nouvelle de me faire du mal.